Ты какой-то, честно, клинический уже случай. Доскакала до потолка, ну куда уж дальше? В мире тысячи тысяч умеют то же, но лучше, у тебя же ни строчки не пишется чтоб без фальши. Всё-то слоги считаешь, всё ищешь кривые рифмы, всё не можешь себе простить, что не сущность, не то что личность, а в стихах у тебя ни смысла уже, ни ритма. Это как-то даже становится неприлично.
Ну не можешь, ну не умеешь, ну да, обидно. Ведь всю жизнь пыталась, ведь жалко, наверно, очень. Но твои потуги за километр видно, хватит пялиться в монитор в полвторого ночи. Хватит прыгать, бегать, размахивать тут руками, научись наконец вести-то себя достойно, ты с чего решила, что будущий Мураками? Ты заканчивай тут да ложись себе спать спокойно.
У тебя в голове опять шаром покати, все идеи твои да мысли твои тихи, я тебе говорю: хорош уже, прекрати, а ты всё сидишь и пишешь свои стихи.