километры асфальта, литры кофе и никотина,
я могу рассечь море, пройти пустыню, разрушить город,
я отчаявшаяся, опустившаяся скотина
с непрерывной дрожью в коленях, такое горе,
я так страстно хочу быть кем-то, уметь хоть что-то,
примеряю роли, листаю чужие жизни,
чемодан инструментов - пастели, слова и ноты,
как шкатулка гримёра в эпоху постмодернизма,
я могла бы быть, я могла бы звучать, могла бы,
у меня над дверью написано синим "не бойся",
я пытаюсь освоить работу автопрораба,
чтоб построить себя, чтоб убить в себе беспокойство,
что уже нигогда (что, уже? а не слишком ли рано?)
не вернуться туда, где меня ещё не рождалось,
остаётся придумать проект подъёмного крана
для подъёма души - ну подумать, такая малость.
почему мне совсем, совсем ничего не дали,
кроме зависти, да амбиций, да беспокойства,
вместо ног, пошагавших бы с песней да в дальние дали.
кто устроил такое [censored] мироустройство