И зачем я пишу?

Ещё месяца два назад я бы ответила: я просто не могу не писать.

Но теперь я знаю, что отлично могу.

И очень много не пишу.

Ну так зачем же я сейчас этим занялась?




Последнее время у меня появилось аж два новых ПЧ. Дела налаживаются, меня читают. Значит, я всё же кому-то интересна, и кто-то хочет, чтобы я писала.



О, вот мы и добрались до сути.

Что, солнышко, это и есть причина, по которой ты каждый день доводишь себя до головной боли, пытась выудить из того сумбура, что творится за этим равнодушным лицом, какие-то хвосты красивых мыслей?



И что, получается?



Если бы!



Зачем, ну зачем?



А не пох..?



Что, опять будем устраивать глобальную разборку?

Самоанализ, самокопание, самокритика и т.п.

Чтобы убедится, что ты полная бездарность, принять величественный вид и терпеливо ждать, пока ничего не подозревающие обыватели подадут повод для истерики.



Ах, какая же ты бедная и не счастная. И ничего-то ты не умеешь, и ничего-то не выходит так, как ты хотела, и никто тебя не ценит (стоп, мы же, кажется, уже выяснили, что ценить тебя не за что?).



Никто мене не любе,

Никто не поважае,

Пийду ль я во садочку,

Наимся червячкив...



Красота.



И всё это только для того, чтобы твои самоотверженные друзья в очередной раз рассказали тебе про то, какой ты замечательный, умный, красивый, и вообще самый-самый ребёнок.



Ага, именно ребёнок.



Потому как взрослый - действительно взрослый - никогда бы не позволил своим комплексам настолько подчинить себя.



И уж точно взрослый бы не оставил эту запись открытой.



Но тебе же, ласточка моя, всё же нужно, чтобы тебя жалели?



Или чтобы тебя хорошенько встряхнули - так, чтобы вся дурь из головы вылетела.



Потому что хватит.



Иди, горе моё, делай английский...