Посвящается девочке под ником Просто Смерть, так чудесно нарисовавшей меня
Серые облака затянули небо. Мягко опускались на город, обоволакивая дома, сглаживая острые углы, скрадывая очертания деревьев. Мелкая морось оседает на стекле. За окном - серый мир в капельку. Ветер обрывает жёлтые листья. Наверное, воздух напоен свежестью. В моей комнате стоит сухая тёплая духота.
Гладкое дерево стола приятно холодит подушечки пальцев.
По улице идёт девушка. Спутанные волосы прыгают за плечами. Порванный подол серой шали волочится по земле. Шелестят широкие юбки, плечи чуть приподняты в каком-то непонятном недоумении. Мокрая чёлка лезет в глаза...
Резко мотаю головой, отбрасывая волосы назад, и досадливо откладываю ручку. Как всегда. Путаница среди знаков препинания, неоправданные красоты стиля, лишние описания. Устало съеживаюсь на стуле, вдавливаю лоб в коленку, и поднимаю плечи. Открыть бы окно... Крепко зажмуриваю глаза; привычно пережидаю взрыв режущей боли под веками. Глухая чернота немного рассеиваетс, начинает слабо мерцать. На ней медленно проступают светло-серые прожилки, будто серебристое шитьё на бархатном камзоле. В голове шумит дождь. Уснуть бы вот так, на стуле, не разгибаясь... нельзя. А мама опять будет ругаться, что допозна сижу и дурью маюсь. Тихонько кашляю. Бронхит, мать его... ну что же я за существо такое? Вялый, болезненный, очкастый меланхолик.
Безумно хочется курить. Дышать нечем, от радиотара волнами расходится одуряящая жара. Гороло болит. Хочется курить. Парадокс?.. А за окном, наверное, трава зелёная.
Сажусь нормально и оглядываюсь на окно. Сплошные облака, дымчатая кисея, неплотно сложенная в несколько тысяч раз. Дождь, кажется, кончился. Отсюда не видно. Для того, чтобы увидеть в окне что-нибудь, кроме неба, надо стоять на кресле, так, чтобы глаза оказались на одном уровне со стеклом. Надо встать со стула. Нет, на такой подвиг я неспособна.
Она торопится. Дождь бьёт её по спине.
Бьёт??? Опть бьёт! Ещё можно: "косые струи дождя бьют..". А можно вообще не париться, и скопировать чьё-нибудь описание дождя. Благо книг вокруг много, и сомнительно, чтобы хоть кто-то знал их всех наизусть.
Ну, а что дождь делает, гладит, что ли?
Так. Вычёркиваем дождь нафиг.
Убираем эту девушку с её юбками и чёлкой. Хватит уже писать хрень всякую "про себя". И вообще, я людей не люблю.
Мутные капли играют в догонялки на светлом "иерусалимском камне". Ручейки дождевой воды быстрыми струйками стекают вниз по улице.
Боги, сколько их ни нет - какая же чушь! Уж лучше очередная миниатюра из серии "Он и она".
Хотя.. была же эта картинка "девочки с плеером". Так, девушка??? А пох, мне уже ничего не страшно.
Обидно. Я же вижу, как это. Мне бы камеру, я бы засняла. И капли, и девушку, и даже старинный Париж. А слова не идут. Может, всё дело в отсутсвии практики? Ну, за мной не заржавеет!
Утро. Кажется, утро. По-крайней мере, фонари погасли. Рассвета не было. Вместо солнца - одни серые облака. Држдь. Полупрозрачная стена, обрушившаяся сверху, отгородившая меня от остального мира. Вечный ребёнок, дождь хочет, чтобы я играла только с ним. Глупыш, улица-то пуста.
Ветер. Горблюсь и обнимаю себя за плечи. Тёмные призраки домов смотрят на меня слепыми окнами. Нигде ни одной горящей лампочки. Наверное, это всё же утро. Раннее. Очень раннее.
Кто скажет, что я не герой, тому плюну в его противную рожу. Я всё-таки сходила к окну. Чёрт, какой же там, на улице, ливень! Это надо видеть. Будто толстенные верёвки сброшены сверху. Горы практически утонули в низко нависающх тучах. Деревья блестят, и подоконник весь залит водой. Стекло усеянно мелкими капельками, деловито съезжающими к краю и падающими вниз, на асфальт. Хочу открыть окно. Ведь правда, ничего страшного не будет, если я ещё сильнее заболею? Правда, боюсь, что мама этого не поймёт.
А у кого-то там есть жёлтый зонтик. Яркий. Но без ушек.
Дождь ласково барабанит по плечам. Решил завязать близкое знакомство. Запрокидываю голову, холодные капельки падают на лицо. Смеюсь, широко распахиваю руки, и кружусь по улице, как маленькая полусумасшедшая девочка. И, конечно, наступаю в лужу обеими ногами.
Добрая я.
Ругнувшись полушёпотом... ну ладно, громко рушнувшись. Все всё равно спят, никто вроде не слышал. Фыркаю и выбираюсь на относительно сухое место. Некоторое время иду медленно, смотрю себе под ноги и старательно обхожу все лужи. Луж много, и все они большие, так что я скорее прыгаю, чем иду. А-ля горная козочка.
Это рассказ. Романтический, возвышенный, проникнутый дождём, свежим ветром и музыкой (дале буде). Всем ясно?
Надоедает быстро. Останавливаюсь, вытаскиваю из кармана наушники, вставляю в уши. Пальцы привычно нащупывают "play".
Сквозь шум дождя деликатно, на грани слышимости, играет первая скрипка. Я замедляю шаги, прислушиваясь к музыке. Звуки набирают силу, вступает альт. Дождь тоже усиливается. Почуяв присутствие третьего, пытается привлечь к себе внимание.
Одушевление природы - приём школы романтизма, если я не ошибаюсь.
Улыбаюсь. Подставляю дождь раскрытую ладонь и чуть приглушаю музыку. Мелодия тихонько, но уверенно вплетается в напев дождя.
Конец. А назовём - Симфония жизни. Глупо это всё. Детский возраст, что ни говори. Некоторые в 15 лет пишут МПРЕГ. А я вот - перебиваюсь подростковым флаффом. Болезнь, она на мозгах сказывается. Или это усталость?
Ну всё, всё. Завтра прочитаю, посмеюсь...
А сегодня - пора спать.