Дождь. Вечер. Одиночество.

Всё как всегда. Романтика жизни. Лиричные любования тоской. Красота. Это привлекает лучше, чем описание радости - тем более такое неумелое, как моё; не умею я писать о счастье. Я просто не успеваю о нём думать - сначала наслаждаюсь, потом вспоминаю... А думать об, допустим, отчаянии - это ведь гораздо проще. И выходит лучше.

Тучи и холодно. Дождя нет, не было и... будет, куда ж он денется. Противный такой дождь, когда всё вокруг мокрое и ботинки сохнут по три дня. Но зато вроде день, и до вечера ещё целых три часа.

А вечером можно будет наконец вымыть комнату - давно пора - и засеть за Сервантесом. Смешно - иду покупать "Хроники Амбера", или, на худой конец, "Отблески Этерны", грустно рассматриваю Олдей - "Бездна голодных глаз", тома первый и второй, но меня жаба душит покупать два тома романов, из которых четыре как минимум я уже прочла - пытаюсь найти тот самый "Маятник Фуко", отчаявшись, спрашиваю про Крапивина, и, в конце концов, покупаю "Дон-Кихота". Две среднего размера коричневые книжечки. Без сокращений. А с сокращениями я уже читала, ничего так... но мне про Сервантеса ужасы уже рассказывали: обращение к даме на две страницы, ответ дамы на четыре. Ничего, прорвёмся. А ещё меня Уайлдер ждёт. Ладно, мост св. Людовика - вещь гениальная, правда. Но "Восьмой день"... Ладно, я ещё не определилась. Хотя пролог длиной в две хороших главы меня впечатлил.

Нашла старый диск "Зимовья Зверей", радуюсь. И купила ещё кучу цветных мелков (не пастель, восковые мелки). При том, что я рисую из рук вон плохо, и притом очень редко, я трачу деньги на всякие разные карандаши-вломастеры раз в десять больше, чем Мотя, наш домашний художник. Странный я человек).

До сих пор безмерно влюблена в творческих людей. Писатели, художники. поэты, музыканты - нстоящие писатели, художники, поэты и музыканты, а не дети, мнящие себя великим - они такие... особенные. Возвышенные... одухотворённые... ну, выше обычных людей. Творцы, волшебники. До сих пор подсознательно уверена, что никто из них не может сделать ничего плохого - по природе своей.

А Пушкина не люблю...