Выход в свет закончился гнилыми помидорами на платье и живой мышью в сумочке.

Возвращаюсь в своё оливковое гнёздышко.

С этих пор - чукча читатель-графоман. И графоманит чукча не где-нибудь, а у себя дома. И кому не нравится - валите, люди добрые. Я никого никуда не зову. Хотя кому нравится...

Потратила последние деньги на пастель. Сидю, рисую. Подходит брат.О, говорит, как ты здорово рисуешь. Я смотрю на него, как на сумасшедшего. А он: можно, я себе возьму? Над столом, говорит, повешу. Я: ну бери, конечно. Он: нарисуй мне башню. Я рисую ему башню. Эх, жаль, цифровика-то нету, вы этот шЫдевр не видите. Короче, не умею я рисовать)). Он: ой, как здорово, мне так никогда не нарисовать! Можно, я себе заберу?

В конце концов - потрясающе, когда есть люди, которым безоговорчно нравится то, что ты делаешь.

Только потому, что они, мол, так не умеют.

Но вот те, которые умеют, умеют лучше. И ладно с "писевом" (Камошино словечко, хы) я этого не вижу, но с картинками-то мне всё ясно...

А похрен, да. Главное, что мне нравится, что я делаю. И Мой Первый Фик не хуже, чем у многих.

Не лучше - вот что обидно.

Пойду я, други, лечить свои комплексы...