Чувствую себя амёбой. Ничего не делаю. Ничего не хочется делать. Хочется пить и чтобы всё было сделано. Я как-то неправильно живу. И то, что я в состоянии это признать, никакой погоды не делает. Вообще ничего не делает. Никто и никогда. Шутка.
Это уже привычка - разумеется, дурная - любое ощущение называть усталостью. Всеобъемлющий термин. Я устала от жизни. О-ля-ля, как это романтично.
Я и забыла, каким белым может быть мир. За полутёмными стёклами очков как-то уютнее. А от яркого солнца болит голова. Вы мне простите, я сегодня буду жаловаться. На горькую судьбу. И тяжёлое детство. Да. Завтра тоже буду. Начинаем новый учебный год.
Срочно следует встряхнуться, включить свет, поставить громкую музыку и что-нибудь сделать. А ещё надо порешать математические здачки. И, возможно, засесть за словесный креатив. Победить творческий кризис, воспрянуть духом, возродиться, стать ещё лучше, больше, гениальнее. Точки в конце предложений убивают любой быстрый смысл. Заправляют его в литые рамки и выливают маленькими тягучими каплями. Зато как атмосферно. Для меня. Да.
А мне не стыдно... плохо.