Я хочу написать тебе блюз, но форма давит и жмёт,
Мои шесть растрёпанных чувств не влезают в блокнот, а рифмы - куда им.
Я напишу белый стих и сверну из него самолёт,
И если стих досчтаточно бел, его никто не найдёт, пока снег не растает.
(с) Шмендра.